L'église de Wissant, plantée dans son décor,
Ruisselle d'une brume naissante et tenace;
Rénovée, toute belle, et plutôt concolore,
Trônant sur sa place, impavide et bonace.

Elle est le théâtre de notre ébranlement
Vers la sortie du bourg et la Motte du Bourg,
Et se fait bien vite en voie d'amuïssement
Si l'on se met à la regarder à rebours.

Dès les premiers instants, dès les tous premiers pas,
Dans la brume immobile de la première sente,
Le paysage au loin n'est que proche de soi
Jusqu'à toucher le lac sage en fin de descente.

Chaque arbre, chaque champ, chaque haie nous apparaît
Subitement : comme une nouvelle naissance;
L'église de Tardinghen nous met en arrêt
Mais au marais n'est pourtant plus qu'évanescence.

La brume, toujours devant nous, avance avec nous,
Nous précède, nous guide comme une compagnonne;
Le vent tu joue les absents; la mer, sans remous,
Et figée sur l'estran, paresse, et s'abandonne.

Tandis que des goélands marins quittant terre,
Tournoyant par centaines, agitent alors le ciel,
La basse mer partie rejoindre l'Angleterre,
Dans la brume indolente, se fait immatérielle.

L'église de Wissant, perdue dans son décor,
S'extrait d'une brume insaisissable et tenace;
Rafraîchie, toute belle, encore concolore,
Prenant toute la place, sur sa place bonace.


Bernard Debève, le 18 décembre 2016
poème-rendu de la rando